Turn the dirt over ⌖ Galatée

Tu soupires. Tu ne sais pas si répéter ce rituel te fait du bien ou le contraire. Tu es à quelques pas de la même fleuristerie, tu traverses les mêmes rues avec les mêmes commerces, pourtant ceux-ci défilent autour de toi comme des brouillards étrangers. Rien ne semble t'agripper, pas même le temps qui rythme la mélodie des feux routiers.

Tu es là, tu avances toujours avec ce même poids qui te rend distant, et qui pourtant te raccroche le plus au monde. Ce vide qui s'est rendu roche puis glace, mais qui depuis quelques temps lançait des étincelles toujours plus brutales. Tu ne savais plus exactement ce que tu étais ni vers où tu te dirigeais. Ou plutôt : tu prenais conscience que tu n'en avais aucune idée depuis déjà trop longtemps.

Mais qu'est-ce que tu faisais ?

Pour l'instant, tu marchais. L'air de jazz et l'odeur envahissante des fleurs t'attiraient. C'étaient toujours les mêmes depuis des années, avec quelques nuances, pourtant ils avaient l'air de vagues lueurs dans cette poix qui te noyait.

Ce lieu à la fois t'apaisait et aiguisait ta peine. C'était un constat qui se répétait à chaque fois que tu y paraissais, aussi brièvement que cela durait.

Tu glissas les yeux sur les bouquets à l'entrée, mais c'était à l'intérieur que se trouvait celui que tu visais.

Des chrysanthèmes, blancs et oranges, exactement comme il les aimait.
Tu prenais toujours quelques instants pour humer le lieu en passant dans les allées rangées, tout simplement parce que ça te faisait du bien. Tu finissais toujours sur la même rangée cependant, comme si elle t'attendait patiemment à chaque fois.

Tu prenais parfois des bouquets de ces fleurs douces, mais cette fois-ci tu avais envie d'en prendre en pot. Les bégonias déposés par tu ne savais qui n'avaient pas survécu au gel. Peut-être que celui-ci aurait plus de chance.

Tu soupiras, à peine un souffle, tandis que tes mains s'emparaient du butin. Il était relativement léger par rapport au poids de ton âme. Les yeux creux, tu te dirigeas vers la caisse.

- Bonjour. Tu murmuras.

La fleuriste te connaissait bien, c'était toujours chez elle que tu te tournais pour cette affaire-là.

Cela semblait vraiment étonnant que tu changes légèrement cette vieille routine qui dure depuis des années. Pourtant Galatée s'adapta très rapidement. Tu réfléchis un instant, un peu déconnecté. Tu répondis avec une légère hésitation.

- ... Je veux bien. Merci.

Tu savais qu'elle avait l'œil et la main pour ça. Ses compositions avaient le don d'apaiser les cœurs.

Tu observas la boutique pendant qu'elle s'affairait. Elle était assez différente de celle d'Inae, mais elle avait cette même ambiance chaleureuse qui mettait à l'aise... ou qui perturbait. Elle perturbait ta brume mentale et s'insinuait dans tes pensées. Tu secouas à peine la tête, clignant des cils.

- ...  Ça va, la clientèle ?

Tu parlais toujours doucement. Tu connaissais assez le visage en face de toi pour demander des nouvelles aussi banales que celles-ci.

Tu observes ses gestes précis et délicats. Le ruban semblait liquide entre ses doigts et les fleurs comme des flocons venant se déposer magiquement en une composition harmonieuse. Elle avait ce don de trouver exactement les bons équilibres entre chaque teintes et formes de fleurs pour exprimer une émotion précise.

Celle-ci était rassérénante.

Tu serais bien incapable d'un tel travail. Tu étais plutôt partisan de la simplicité. Tu serais capable de planter une fleur solitaire dans un pot et ça te suffirait. Mais celui-ci n'était pas pour toi, et tu appréciais l'expertise et la bonté de cette humaine. Cela ramenait un peu de chaleur dans ton être engourdi.
Un peu de répit dans tes tourments internes.

Elle essaye de te faire la discussion en retour de ta question.
Tu hausses les épaules à la sienne.

- Ce doit être la chance...

Malgré tout, peu de gens venaient un lundi en début d'après-midi pour acheter des fleurs. Ou un jeudi très tôt le matin. Ou encore, en bordure de fermeture.

Tu observes le résultat final.
Il amène un peu de douceur dans tes azurs désincarnés...
Un peu de vie.

- C'est parfait. , tu murmures. Merci.

Tu sors calmement ton portefeuille. Elle te donnerait le prix.
La douleur revenait pulser lentement au creux de ton cœur, car tu savais qu'après le jazz de la fleuristerie t'attendrait le silence des tombes. De sa tombe.